El lenguaje mató el amor.

Hemos condenado al más grande de los sentimientos, encerrandolo en una cárcel de palabras.

Damos nuestra propia definición, personal y subjetiva. Nos dejamos llevar por nuestras experiencias, nuestra educación, nuestro estado de ánimo y miles de factores más. 

Para mi, el amor es ver cómo tu camino cambia, tu futuro, incluso tus deseos (todo aquello que juraste no cambiar) y que no te de miedo.

Pero igual que yo, diversos autores, poetas, artistas y filósofos han tratado de definir el amor,con ideas románticas que apenas se aproximan a la verdad. Para Ninon de l´Enclos, es una pieza de teatro en la que los actos son muy cortos y los entreactos, muy largos, y para Aristóteles, el amor se compone de una sola alma que habita en dos cuerpos. 

Todo el mundo tiene su propia descripción, más o menos concreta de lo que es este sentimiento deplorable. 

Cambiamos su máscara de hierro adaptándola a lo que nos viene mejor. No hay mosqueteros que salven al amor...

Y lo horrible de este sentimiento no es lo que es, sino su careta. Es la que nosotros hemos elegido, y por ello es nauseabunda. ¿Qué se puede esperar de la especie que ha sido capaz de destruir su planeta?

Según la RAE, es "un sentimiento de vivo afecto e inclinación hacia una persona o cosa a la que se le desea todo lo bueno"... Es curioso como todos hemos sido queridos y hemos querido a alguien, pero nadie quiere al amor.

Y así, por la ignorancia y la pasividad, el amor ha muerto.

El cine, la prosa, la música, la poesía... Todos asesinos. 

Cada uno a su manera, pero todos con un arma en común: el lenguaje.

Ni siquiera nos dimos cuenta de que lo estábamos haciendo. 

Somos tan ciegos y egocéntricos que creímos que la sangre que se escurría de sus arterias no era más que un síntoma de nuestra propia pena. 

Hemos matado el amor. 

Nadie ve culpables, porque nadie ve el cadáver. 

Mutilamos un universo de sensaciones reduciéndolo a la simplicidad de una definición, y somos capaces de vivir con ello. Humanos sin conciencia...

Del mismo modo que si perdiesemos la piel, los músculos, la sangre, las venas y los órganos, si fuésemos tan solo un saco de huesos, ya no seríamos humanos; el amor ha dejado de ser, tras perder su capacidad abstracta.

En definitiva, el amor ha muerto. El odio, la ira, la vida, la oscuridad... Ya son muchos los fallecidos en combate, arrojados a una fosa común.

Pero eso no importa, nosotros seguiremos hablando de ellos. 
Escupiendo sobre sus restos mortales. Seguiremos "enamorándonos" y publicándolo a los cuatro vientos. 

Eso es lo que se nos da bien, lo que nos gusta: escribir con sangre ajena.

Día nº 313.

Palabra del día: Histrión.

Definición: Actor de teatro, en especial cuando interpreta a su personaje exagerando sus reacciones y sentimientos.

Frase: Fingir ser la histrionisa de mi obra sin escribir, para poder estar más cerca de lo que es vivir.

Conclusión: Ya sé algo: el amor es una comedia escrita por un sátiro.